***
Ты хочешь сказать, что люди отвернулись от тебя?
Что уже целый месяц молчит телефон и никто не пришел поздравить тебя с днем рождения?
Тебе некому звонить, а главное - незачем.
Ты выходишь на улицу и сидишь в лесу вдвоем с бутылкой пива.
Ты приходишь домой и играешь на гитаре для пятна на обоях.
Ты пьешь кофе, беседуя с сахарницей и по-привычке мажешь ровно два бутерброда, один с сыром, другой с колбасой.
Ты едешь в метро и знаешь, что никому нет до тебя дела, даже тому дядьке, который три станции стоял на твоей ноге.
Тебя окружают люди, но ты видишь их как-будто через стекло, которое позволяет только видеть, но не слышать и прикасаться.
Тебе плохо?
Но так проще.
Проще пережить свою беду самому, чем слушать о беде чужого человека.
Проще не любить, чем переживать боль ухода.
Проще не писать писем, чем ждать ответа.
Проще встречать Новый год в одиночестве, чем делать вид, что тебе весело.
Проще читать книги, чем говорить по телефону.
Проще слушать музыку, чем поддерживать светскую беседу.
Проще написать песню, которую никто не услышит.
Проще сделать чудо, о котором никто не узнает.
Проще медленно ходить по Арбату.
Ты все еще рвешься к людям?
***
Сегодня я видела, как по асфальту полз пакет. Именно полз, а не летел. Он двигался сам, его не подгонял ветер.
Он выбрался из урны за несколько минут до того, как большая машина увезла остальной мусор на свалку. И теперь он полз, сам не зная куда.
Мимо шли люди. Много-много ног, обутых в ботинки и туфли, сапоги и кроссовки. У каждого была своя походка, свой путь, своя цель. Они шли все вместе, но каждый был один. Толпа, у которой нет лица и в которой каждый сам за себя. Они не видели ничего вокруг, погруженные в свои мысли. И пакету приходилось уворачиваться то от тяжелого башмака, то от тонкой шпильки. Они могли наступить на него и убить. И не заметить. Ведь это всего лишь пакет. Такой же, как другие пакеты. Только живой.
Но кто об этом знает?
***
Рассказ о том, как я ехала на работу
Это было… Да какая разница, когда. В один из обычных январских будних дней. Будильник, душ, фен, кофе… Суматошный поиск кошелька и расчески, любимой кассеты, которую украла кошка… Чистка пальто и ботинок… Все. Ушла.
Вот мой 19-й автобус. Распахнулись двери, открыв плотную стену из дубленки, пуховика и пальто с длинношерстным воротником. Я на секунду задумалась, лезть, или подождать следующего автобуса, но толчок в спину от женщины средних лет поставил меня перед новым выбором: соскользнуть под автобус, либо прыгнуть в него. Рефлекторно выбралось второе. Рывок вперед с одновременным захватом поручня, и я в автобусе. Почти полностью. За бортом осталась часть пальто и ремень от сумки. На следующей остановке могучее плечо строителя затолкало меня вглубь, щедро накормив при этом вышеупомянутым длинношерстным воротником. Поворот, еще поворот, подскок на ухабе, и вот я уже могу опустить прижатые к груди руки, а после 3-х торможений и взяться за поручень, правда, стукнув по носу, в общем-то, симпатичного молодого человека, который не делал ничего плохого, а только уверенно стоял на моей ноге.
Ну вот и 40-й универсам. Вышло 2 женщины и один мужчина. Стало немного легче. Вошли трое мужчин и бабушка, статус-кво восстановился. "Следующая остановка – 9-й микрорайон", - прощебетала девушка, минуту назад предлагавшая приобрести сотовые телефоны, а чуть раньше – пластиковые окна. Откуда ни возьмись, появилась старушка с тележкой и деловито двинулась к выходу. Вообще, старушки с тележками – это настолько особый класс пассажиров, что про них можно писать отдельную научную работу. Как правило, их появление сопровождается сильным ударом острым углом телеги по ногам с разрывам колгот или проездом по свежевыстиранным светлым джинсам. Затем они доверительно сообщают всему автобусу о том, что молодежь нынче не та, а потом, раздвигая тщедушным плечиком эту самую молодежь, следуют к выходу. Никто никогда не видел, как они попадают в автобус. Возможно, на конечных остановках существуют специальные генераторы старушек, или они случайным образом появляются прямо в автобусах с заранее запрограммированной укоризной во взоре. Но я отвлеклась.
Вскоре началось самое интересное. От двери, навстречу старушке, протискивался мужчина. Это был не просто мужчина, а очень большой, очень сердитый и очень утомленный всем в этой жизни мужчина. Для того, чтобы окончательно возненавидеть этот мир, ему нужна была только старушка с тележкой. И они встретились. Для них двоих и целого мира мало, что говорить о проходе между сиденьями. Как всегда, победил сильнейший. Старушка вышла на своей остановке и мирно продолжила путь, а мужчина еще долго что-то кричал вслед уходящему автобусу и нервно размахивал руками.
Но вот и моя остановка. Незадолго до нее нас обогнал наглый "11-й". Задняя дверь автобуса, из которой мне довелось выходить, не доехала до остановки буквально какой-то метр, зато оказалась аккурат перед кучей снега, заботливо сметенного дворником на дорогу.
На работу я пришла с 15-минутным опозданием, в давно нечищеных ботинках, грязном пальто и третьим сломанным за сезон супинатором. Я чувствовала себя усталой и разбитой, а впереди был восьмичасовой рабочий день и, главное, дорога домой.
